La misma indignación que le llevó a encabezar una fundación que denunciaba actos violentos y xenófobos fue el detonante para que se encerrara en una cabaña a escribir novelas policiacas en sus ratos libres. Stieg Larsson se hizo todo menos el sueco con algunas injusticias del mundo, y el mundo le respondió adorando sus rabiosas novelas negras. Tan entusiasta ha sido la respuesta en España a Los hombres que no amaban a las mujeres (200.000 ejemplares vendidos), que su editorial ha adelantado su continuación, La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina. Ha transcurrido un año desde el perturbador caso Vanger que unió a la hacker sociópata Lisbeth Salander con el periodista justiciero Mikael Blomkvist. Sus caminos volverán a cruzarse a raíz de un libro que, antes de destapar el tráfico de mujeres que azota Suecia, dejará un reguero de asesinatos y una enorme mano negra. Es la segunda de las siete obras que Larsson tenía previstas bajo el título genérico de Millennium para condenar los malos tratos a las mujeres y los abusos del poder. Un infarto a los 50 años le impidió degustar su bárbaro éxito paneuropeo y dejó el proyecto en trilogía. Intrigas que son bombas de relojería, personajes carismáticos, rigor documentalista y desdoblamiento de tramas son pistas que explican la magnitud del fenómeno. El 5 de junio del 2009 se completará el triángulo con La reina en el palacio de las corrientes de aire. Y nacerá el mito.

La música nos excita, nos eleva, nos hace soñar, nos estremece… Sentirla es fácil, pero comprender cómo logra extraer tantísimo de nosotros es reducto de la neurociencia más avanzada. Y ello porque la actividad musical, en el ser humano, pone a trabajar casi todas las regiones conocidas del cerebro. Levitin fue productor musical antes que neurólogo y aquí recurre tanto a Mozart como a los Beatles para descubrir cómo se gestan nuestras preferencias; qué determina el don para la música o por qué este placer sin utilidad aparente es capaz de desenterrar recuerdos.

En la adolescencia, el amor es una cuestión de vida o muerte. Y si no, que se lo digan a Bella Swan y Edward Cullen, pues para consumar el suyo él debería morderle la yugular a ella y convertirla en vampira. Esta compleja relación, con un pie en el romance y otro en el terror, es la base del fenómeno literario más histérico y globalizado del momento. Todo empezó el 2 de junio del 2003, cuando Stephenie Meyer, una mormona de Hartford (Connecticut) de 29 años, soñó que una chica y un chupasangres recreaban en clave sobrenatural el mito de Romeo y Julieta. Casi sin formación literaria, en tres meses tuvo a punto Crepúsculo, título inaugural de una tetralogía que ha tenido el acierto de afrontar las angustias del teenager –los lazos de amistad, la primera vez, la rebeldía contra los padres...– en una narración muy visual que mezcla sensibilidad y acción con un suspense sobrecogedor: ¿cederá Bella a los encantos suicidas que le despierta Edward? Amanecer, ya a la venta, es la entrega final de la serie, si se confirman los rumores de que una filtración vía internet ha causado el enfado de Meyer hasta el punto de descartar la publicación de una quinta obra, Sol de medianoche, que expresaría el punto de vista del joven vampiro. El desenlace vendió en Estados Unidos 1,3 millones de ejemplares en 24 horas, mientras que en España las tres obras anteriores han sumado 600.000. Pero la medida del fenómeno está sobre todo en el ánimo participativo y la imaginación de sus fans en todo el mundo, que abarrotan las presentaciones vestidos como los personajes, multiplican foros y blogs (comunidadcrepusculo.blogspot.com), cuelgan sus versiones de la historia on line o siguen al minuto la página oficial, donde la llamada nueva J.K. Rowling o Anne Rice para pubescentes vuelca sus gustos musicales (Muse, Coldplay...). En el 2009, Alfaguara traducirá su novela de ciencia ficción The Host, dirigida a un público más adulto.