El fotógrafo de todas las Españas

En una foto de 1930 aparecen la reina de España y dos damas dando ropitas a los pobres, haciendo obras de caridad sin dejar de ostentar sus abrigos de visón o de chinchilla. En otra, de diciembre del mismo año, se ve un grupo de gente en la calle, en torno a las cenizas de una hoguera que les calentaba un poco, esperando la salida del premio gordo de Navidad. En aquella sociedad, la esperanza de mejora era la lotería. Una tercera foto es de 1931: la rara alegría colectiva en las calles de Madrid, en el día en que muchos celebraban la proclamación de la República. Y la imagen final podría ser la de la evacuación de Teruel, el 24 de diciembre de 1937: la tristeza y la derrota expresadas en los rostros de una mujer y una niña. Son sólo cuatro de las más de 200 fotografías que se exponen en el Institut Valencià d’Art Modern (IVAM).
Tras visitar esta muestra, uno diría que para tener idea e imagen de lo que era España en los años que van de 1908 a 1940 se puede consultar un montón de libros de historia y periódicos de la época, leer ciertas novelas y preguntar a los que vivieron entonces. O bien se puede visitar la extraordinaria exposición Marín. Fotografías 1908-1940, que presenta el IVAM hasta el 29 de junio. Organizada en colaboración con la Fundación Telefónica y la Fundación Pablo Iglesias, se presentó en Madrid hace unos meses y  suscitó elogios superlativos y merecidos. Hasta ahora se hablaba de Robert Capa y Agustí Centelles, y, con suerte, de Alfonso y algún reportero extranjero. A partir de esta recuperación, la obra de Luis Ramón Marín (Madrid, 1884-1944) entra en la historia de la fotografía por su valor documental, pero también por su mérito artístico.
Marín –que firmsaba con su segundo apellido– lo tiene todo. Todo lo importante y significativo de 
una  época, todo lo fotografiable, está en su obra. Y su visión no es sectaria. Lo mismo captaba escenas íntimas de la familia real que el regreso de las tropas de Marruecos, las esperanzas republicanas que la quema de iglesias, el culto a Lenin que el culto a José Antonio. Marín no era sectario, pero en su retrato del fascista Millán Astray está claro lo que piensa del autor de la lamentable frase “¡Viva la muerte!” (a la que seguía, como es lógico, esta otra: “¡Abajo la inteligencia!”). Más ambigua es la imagen de José Antonio Primo de Rivera, un extraño cazador de aspecto triste y turbio.